Перо поэта старательно выводит рифмы,
Бумага впитывает пряный сок чернил,
Кружаться рядом ангелы и нимфы
Но душу дъяволу вчера он подарил
И черный волос мигом стал седым
И руки нервно давят на бумагу
И голосом он будто не своим
Твердит молитву пред вратами ада.
И слезы капая, взрываются огнем,
И душу страх сжирает беспощадно,
Мы все, как он, в ворота те войдем,
И впитывать мы воздух станем жадно.
Мы станем воивать за место поудобней,
Забыв любовь и дружбу и признанье,
И нежность, веру, честь совсем не помня
Мы станем полагать, что зло- наше призванье
Мы идолов воздвигнем на престол
Им покланяясь будем их же проклинать
И вновь за красным жертвенным столом,
Мы жизни близких станем отнимать
И вот последний штрих пера,
Последний взмах, последние три точки,
И вдаль уходит то печпльное вчера,
Оставив за собой лишь эти строчки.
Но мысль одна опять поэта гложит,
Стучит в висках изо дня в день, страптиво,-
"Но почему же мы никак не можем,
Свой мир придумать только лишь счастливым"?
